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SIN INFANCIA. DAÑOS COLATERALES (y IV)

22.07.18 - Escrito por: Antonio Fernández Alvárez

Cuando llegaron a casa, Margarita ya había dado de comer a los pequeños y estaba dando de comer a su madre.


En una olla aparte en el fogaril estaba la comida que tomaría ella con su padre y hermano, aunque no tenía previsto el regreso de su padre había abundante comida para los tres.

El regreso de su padre fue un alivio para todos, incluso su madre que ese día no se encontraba muy bien a lo largo de la tarde su estado de ánimo era considerablemente más alegre. Los más pequeños, juguetones les llamaba la atención el aparatoso vendaje de los brazos del padre que no lo lograba quitárselo de encima preguntándole si le dolía.

No sólo sacaba a adelante todas las tareas que requería el huerto, sino que además bajaba cada dos días al pueblo a llevar mercancía, su padre quería acompañarle pero él no lo consentía quería que se recuperarse lo más pronto posible y eso requería descanso.
Sin duda recorrer dieciséis kilómetros que suponía la caminata de ida y vuelta al pueblo no era precisamente descansar.

Él a pesar de todo ese esfuerzo aún le quedaba ganas de aprender a leer y aunque su padre insistía en que era mejor que durmiera para estar con fuerzas para el nuevo día. Dedicaba dos horas a su aprendizaje, sorprendentemente dos semanas después él solo era capaz de leer aunque no con cierto esfuerzo un texto sin la ayuda de su padre.

Día a día se alejaba de ser niño, si es que alguna vez fue niño. Era un niño obligado a ser un hombre, a trabajar como un hombre. Pensaba que ser niño sería algo genial pero para él cumplir con las obligaciones y deberes que tenía que cumplir era el principal obstáculo que lo alejaba de su infancia. En los últimos meses algo de él se había ido y lo había alejado a medida que comprendía que jamás olvidaría su infancia o lo que fue su infancia. La que debería haber sido, la soñaba y recreaba en sus lecturas.

Con todo, tampoco le costó mucho aprenderá escribir por ello el día que daban sepultura a su madre, seis meses después del bombardeo leyó en la iglesia un poema que había escrito a la muerte de ella.

Sé que te has ido,
sé lo que has sufrido.
No solo por tu enfermedad
sino por nosotros, tus hijos.
Sé lo que nos has querido,
aun cuando no has podido
protegernos como hubieras querido.
Allá donde estés,
sé que estas aquí
pendiente de tus hijos.
Madre, madre, que joven te has ido
de esta vida de sufrimiento
que has vivido.
Pero ten por seguro
que al igual que yo
todos tus hijos,
te hemos querido,
y te queremos
hasta la locura
porque aunque no estés
de nuestra vida no te has ido.

Rompió en un llanto silencioso, con poco más de nueve años dejó de soñar ser niño, dejó de querer jugar en las calles, de evocar una niñez que nunca tuvo, todos sus sueños de niño cayeron en el olvido, si es que alguna vez por causa de una guerra y su destino fue niño.

FIN

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